LIBRO TRAGEDIA EN EL TRIBUNAL PDF GRATIS

<>, dijo su senoria en tono melancolico y reprobador, ligeramente molesto. Sus palabras, dirigidas a nadie en particular, no generaron ninguna respuesta, seguramente debido a que no habia respuesta posible ante la exposicion de un hecho tan obvio. Todas las demas cosas que pudiera concebir el hombre o dictar la tradicion para comodidad o gloria del juez de comision, representante de Su Majestad, estaban alli dispuestas. Un Rolls-Royce de tamano cavernoso ronroneaba a la puerta de la residencia oficial. El gobernador civil, con un leve olor a bolas de naftalina, aunque mostrando en cualquier caso una silueta reluciente con su uniforme de gala de un Regimiento de Voluntarios disuelto hacia mucho, se esforzaba por inclinarse con el debido respeto y al mismo tiempo evitar tropezarse con la espada. Su capellan se inflaba con una inaudita seda negra. El vicegobernador civil tenia en una mano el sombrero de copa y con la otra sostenia el baston de mando de ebano de dos metros coronado por una talla con la cabeza de la muerte, un objeto con el que, inexplicablemente, el condado de Markshire ha decidido cargar a sus vicegobernadores en ocasiones asi. Detras, el secretario del juez, el oficial marshal del juez, el mayordomo del juez y el asistente del oficial conformaban un grupo de acolitos sombrio pero no por eso menos satisfactorio. Delante, un destacamento de policia, con los botones y las insignias brillantes bajo la palida luz del sol de octubre, se erguia listo para garantizar una escolta segura por las calles de Markhampton. Todos formaban un espectaculo impresionante, y el hombre encorvado con la toga escarlata y la peluca larga que ocupaba el centro de la escena sabia muy bien que el no era el elemento que causaba menos impresion.[1] No obstante, la realidad seguia estando ahi, detestable e ineludible. No habia trompetas. La guerra, con todos sus horrores, se habia desatado sin control sobre la faz de la tierra y, en consecuencia, el juez de Su Majestad debia deslizarse al interior de su coche sin mayor ceremonia que un embajador o un arzobispo. Chamberlain habia volado a Godesberg y a Munich y habia implorado por ellos, en vano. Hitler no iba a aceptar nada de eso.

Los trompetistas tuvieron que irse. La idea resultaba angustiosa y la mirada en el rostro del gobernador civil quiza podia interpretarse como que el juez habia mostrado mas bien poco tacto al mencionar un tema tan amargo en un momento asi.[2] <>, repitio su senoria melancolico y se subio con movimientos rigidos al coche. El honorable sir William Hereward Barber, caballero, uno de los jueces de la Sala de la Corte del Rey del Tribunal Supremo de Justicia, tal y como se le describia en la portada de la lista de pleitos de las sesiones judiciales de Markshire, habia recibido durante sus primeros tiempos como abogado el sobrenombre del Nino Barbero, por motivos obvios. Con el paso de los anos, el titulo quedo abreviado al Barbero, y desde hacia un tiempo, un circulo pequeno aunque creciente de gente habia cogido por costumbre llamarlo el Padre William, por razones con las que su edad no tenia nada que ver. En realidad, todavia no habia cumplido los sesenta anos. Habia que reconocer que, vestido de paisano, no llamaba demasiado la atencion. La ropa nunca le colgaba bien en la desgarbada percha que era su cuerpo. Tenia unas formas erraticas y bruscas, una voz dura y en cierto modo aguda. No obstante, por algun motivo, el atuendo judicial le otorga importancia a cualquiera, salvo a la mas indigna de las siluetas. Asi, la toga amplia ocultaba sus hechuras poco elegantes, y la peluca que le enmarcaba el rostro, larga por detras, mejoraba el efecto austero de su nariz aguilena y bastante prominente, ademas de disimular lo endeble de su boca y su barbilla. Al acomodarse sobre los cojines del Rolls-Royce, Barber era la viva imagen de un juez. La pequena multitud que se habia congregado en torno a la puerta de la residencia para contemplar su marcha se fue a casa con la sensacion de que, con o sin trompetas, habian visto a un gran hombre. Y quiza ahi radicaba la justificacion de toda aquella ceremonia. El coronel Habberton, gobernador civil, tuvo menos fortuna con su indumentaria.

Los voluntarios de Markshire nunca habian sido un cuerpo especialmente distinguido o belicoso, y costaba bastante creer que el disenador de sus uniformes se hubiese tomado en serio su tarea; en general, habia sido demasiado generoso con los galones de oro y demasiado fantasioso con el tratamiento de los tirantes y, para mayor fatalidad, habia dado rienda suelta a su imaginacion en lo que respectaba al casco que se colocaba con incomodidad sobre la rodilla de su dueno. En sus mejores tiempos, el uniforme habia sido un error chabacano; en la era de los trajes de campana, suponia un ridiculo anacronismo, aparte de resultar terriblemente incomodo. Habberton, con la barbilla irritada por el contacto con el cuello de su atuendo, alto y rigido, se sentia inquieto al saber que las risitas nerviosas que habia oido procedentes de la multitud tenian su causa en el. El juez y el gobernador se miraban el uno al otro con la desconfianza mutua de unos hombres obligados a relacionarse en un asunto oficial, y muy conscientes de no tener nada en comun. En un ano laboral normal, Barber se cruzaba con hasta veinte gobernadores y ya sabia bien que, para cuando descubria alguna cosa de interes en alguno de ellos, siempre era el momento de trasladarse a otra ciudad del circuito. Por tanto, hacia mucho tiempo que habia dejado de intentar entablar conversaciones con ellos. Habberton, por su parte, nunca habia conocido a un juez antes de que lo nombrasen gobernador y no le importaba no conocer a ninguno mas cuando su ano en el cargo hubiese terminado. No salia casi nunca de su finca, en la que llevaba una granja con seriedad y eficacia, y tenia la firme opinion de que todos los juristas eran unos maleantes. Al mismo tiempo, tampoco podia evitar sentirse impresionado por el hecho de que el hombre que tenia ante el representaba a Su Mismisima Majestad, y reconocer esa sensacion le provocaba un disgusto nada desdenable. A decir verdad, el unico ocupante del vehiculo que estaba plenamente relajado era el capellan. Dado que, al igual que las trompetas, el sermon de rigor para las sesiones judiciales habia quedado sacrificado por las austeras necesidades belicas, nadie esperaba de el que dijese ni hiciese nada. Por lo tanto, podia permitirse sentarse y contemplar el conjunto del procedimiento con una sonrisa entretenida y tolerante. Y, en consecuencia, eso fue lo que hizo. --Siento lo de las trompetas, senoria --comento al fin el coronel Habberton--. Temo que es a causa de la guerra.

Nos ordenaron... --Lo se, lo se --respondio indulgente el juez--. Los trompetistas tienen otros deberes que cumplir ahora mismo, por supuesto. Espero escucharlos la proxima vez que salga al circuito. Personalmente, no me interesa lo mas minimo toda esta parafernalia --se apresuro a anadir; el gesto que hizo con la mano al decirlo parecia incluir el coche, al lacayo que viajaba delante, la escolta policial e incluso al propio gobernador--. Pero algunos de mis colegas guardan una opinion distinta. !No quiero ni imaginar lo que habria pensado cualquiera de mis predecesores sobre unas sesiones judiciales sin trompetas! Quienes mejor conocian a Barber solian decir que siempre que se mostraba especialmente quisquilloso o exigente se excusaba mencionando los altos niveles fijados por sus colegas o, en su defecto, por sus predecesores. Uno se imaginaba entonces a una gran compania de seres autoritarios, vestidos de escarlata y blanco, instando a Barber a no moderar ni un apice sus justas exigencias por mor del interes de toda la judicatura de Inglaterra, pasada y presente. Desde luego, Barber normalmente no se mostraba reacio a obedecer esas instancias. --Las trompetas estan ahi, listas --dijo Habberton--. Y mande hacer los tabardos con mi propio blason. Todo un desperdicio. --Siempre puede convertir los tabardos en pantallas de chimenea --sugirio el juez amablemente. --Ya tengo en casa tres pantallas de esa clase: la de mi padre, la de mi abuelo y la de mi tio abuelo. No se que iba a hacer con otra mas. Su senoria torcio la boca y adopto una expresion de descontento.

Su padre habia sido secretario de un abogado asesor y su abuelo, tabernero en Fleet Street, en la zona de los colegios de abogados. En el fondo de su cabeza, se escondia un temor secreto a que los desconocidos descubriesen esa informacion y lo despreciaran por ello. El Rolls-Royce avanzaba lentamente, siguiendo el ritmo de la guardia policial. --!Maldito palo! --dijo el vicegobernador en tono afable mientras encajaba el baston de mando con trabajo entre si mismo y la puerta del coche que compartia con el oficial marshal--. Llevo ya diez anos haciendo este trabajo y no se como no lo he roto en mil pedazos cada vez que he tenido que usarlo. Deberian dejarlo en barbecho mientras dure la guerra, junto con los trompetistas. El marshal, un joven de aspecto ingenuo y pelo claro, miro el baston con interes. --?Los vicegobernadores llevan siempre esas cosas? --pregunto. --!No, por Dios! Es solo una peculiaridad de esta ciudad, muy leal y muy anquilosada en el pasado. ?Es esta su primera ronda de sesiones? --Si, y nunca he asistido antes a ninguna sesion. --Bueno, diria que para cuando acabe usted el circuito judicial habra visto sesiones de sobra. En cualquier caso, no es mal trabajo: dos guineas al dia y pension completa, ?no? Yo he tenido que mantener en marcha una oficina despues de que llamaran a filas a mis companeros y a la mitad del personal, y encima, pendiente de asistir a este espectaculo de polichinela. Supongo que conoce usted bien al juez, ?verdad? El marshal nego con la cabeza. --No. Solo lo habia visto una vez antes.

Da la casualidad de que es amigo de un amigo mio y por eso me ofrecio el empleo. Ahora mismo sera complicado encontrar oficiales. --Se ruborizo un poco y se explico mejor--. Vera, es que me declararon incapaz para el Ejercito... Por el corazon. --Mala suerte. --Y como siempre me han gustado mucho las leyes, pense que esta seria una gran oportunidad. Supongo que el juez es un jurista muy bueno, ?no es asi? --Hum. Prefiero dejar que usted mismo responda a esa pregunta cuando lo haya conocido mejor. De algun modo tendra que coger algo de experiencia que le sea util. Por cierto, me llamo Carter. Creo que no me he quedado con su nombre... El joven volvio a ruborizarse. --Marshall. Derek Marshall. --Ah, si, ahora me acuerdo. Lo menciono el juez: <>.

!Ja, ja! Derek Marshall se rio sin mucho entusiasmo como corroboracion. Estaba empezando a darse cuenta de que iba a oir esa burla muchas veces antes de que acabase el circuito. No todos los coches pueden desplazarse con tanta suavidad como un Rolls-Royce cuando se ven limitados a seguir el ritmo de unos policias que marchan al paso reglamentado. (De hecho, tal y como apuntaba Barber en ese mismo momento, sus predecesores en el cargo habrian despreciado cualquier cosa por debajo de unos hombres a caballo. Habberton metio el dedo en la llaga al recordar que su abuelo disponia de veinticinco hombres con jabalinas y librea). El vehiculo alquilado en el que viajaban Marshall y Carter rechinaba y avanzaba dando tirones a un ritmo inquieto, con la ruidosa primera marcha metida. --Iremos mejor cuando hayamos pasado Market Place --comento Carter--. Alli les daremos alcance para llegar a la catedral antes que ellos... !Ya estamos! !Venga, hombre, siga, siga! El coche salio acelerado, haciendo que se dispersaran los merodeadores reunidos en la estrecha plaza para ver pasar a la ley en carne y hueso. Beamish, el secretario del juez, se sentia plenamente complacido con el mundo. Para empezar, estaba en el Circuito del Sur, que preferia por muchas razones a cualquier otro. En segundo lugar, habia conseguido reclutar a un personal --mayordomo, asistente del oficial y cocinera-- con pinta de ser muy disciplinados y no cuestionar ni su autoridad ni las migajas que se pudiera ir encontrando por el camino mientras durase aquella relacion laboral. Por ultimo, y lo mas importante de manera inmediata, estaba claro que el vicegobernador de Markshire era un buen tipo de verdad. A ojos de Beamish, los vicegobernadores se dividian en tres categorias: malos bastardos, caballeros decentes y buenos tipos de verdad. Esos hombres dejaban clara su condicion en el primer instante del primer dia de las sesiones judiciales en una ciudad. Cuando los vehiculos se detenian a la puerta de la residencia oficial para salir hacia la iglesia y de ahi al tribunal a inaugurar las sesiones, un mal bastardo dejaria sin transporte al secretario del juez, quien por tanto se veria obligado a ir a toda prisa por las calles a patita (y las piernas de Beamish eran de un tamano acorde a esa denominacion) o a buscar un taxi por su cuenta, y Dios sabia que ya era bastante complicado cuadrar las cuentas del circuito sin esos gastos extraordinarios.

Un caballero decente, por su parte, le ofreceria a Beamish un asiento en su propio coche, junto al chofer, asi que el secretario llegaria a su destino comodo, aunque desprovisto de dignidad. Sin embargo, un buen tipo de verdad, que entendia un poco la importancia del secretario de un juez en el esquema de las cosas, le facilitaria un vehiculo por cuenta del condado. Esa era la feliz posicion de Beamish en aquel momento, y su cuerpo menudo y gordo se estremecia de placer mientras seguia la estela del desfile por las calles de Markhampton. Junto a el iba sentado Savage, el mayordomo, un hombre mayor y deprimido, permanentemente encorvado, como si la espalda se le hubiese doblado tras anos de deferente asistencia a generaciones de jueces. Tenia fama de conocer todos los municipios de todos los circuitos de Inglaterra y nunca se le habia oido decir ni una sola palabra buena de ninguno de ellos. En el suelo, entre los dos hombres, habia un surtido curioso de objetos: un morral con los cuadernos de notas de su senoria, una caja de laton con la peluca corta, una manta para las rodillas de su senoria y un maletin del que Beamish podia sacar, cuando se le solicitaba, lapices afilados, unas gafas de repuesto, una caja de grageas para la garganta o cualquier otro de los diez o doce articulos de necesidad sin los que resultaba imposible administrar justicia como era debido. Beamish le estaba dando las ultimas instrucciones a Savage. Eran bastante innecesarias, pero el secretario disfrutaba dando instrucciones y a Savage no parecia importarle recibirlas, asi que nadie salia perjudicado. --En cuanto me dejen en la catedral, quiero que lleve usted todo esto al tribunal. --Espero que hayan hecho algo con las corrientes de aire en el estrado --interpuso en tono triste Savage--. En las sesiones de la primavera pasada, fueron una cosa descomunal. El senor juez Bannister se quejo una barbaridad. --Si su senoria nota corriente, todo el mundo tendra problemas --dijo Beamish, casi recreandose ante esa perspectiva--. Problemas gordos. ?Se entero usted de lo que hizo el ano pasado en el Circuito del Norte? Savage se limito a resollar.

Sus formas sugerian que nada de lo que pudieran hacer los jueces le causaria ninguna sorpresa y que, en cualquier caso, no suponia ninguna diferencia, hicieran lo que hiciesen. Beamish se mostro inquieto en el interior del coche cuando empezaron a acercarse a la catedral. --Vale, ?lo tenemos todo? --dijo--. Sombrero negro, sales amoniacales, el Archbold... ?Donde esta el Archbold, Savage? --Debajo de sus pies --respondio el mayordomo, y saco de ahi ese indispensable compendio del derecho penal. --Perfecto entonces. Ahora, para el te y las pastas de la tarde de su senoria... --Ya le he dicho a Greene que se ocupe de eso. Es tarea suya. Greene era el asistente del oficial. No parecia que ocuparse del te del juez fuese tarea de un funcionario asi, ni de ningun otro, pero el tono lugubre de Savage no dejaba lugar a ninguna disputa sobre la cuestion. Beamish decidio mostrar deferencia por la mayor experiencia del mayordomo. Siempre que no fuese el mismo quien tuviese que rebajarse a preparar el te, daba igual quien lo hiciera. --Muy bien, mientras lo hayan acordado asi entre los dos, bien. Mi lema es <>. !Hemos llegado! Mandeme el coche de vuelta. !Deprisa, vamos! .

.