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Mes de mayo en Nueva York. Buen tiempo, un aire suave lejos del calor asfixiante del verano; una estacion propicia para los festejos mundanos. Hoy Michael Frickx, el ejecutivo mas destacado de CoTrade, sociedad de comercio de minerales con sede en Nueva York, se casa con Emily Weinstein, la nieta de Nat Weinstein, dueno de la Sociedad Minera de Sudafrica, en la gran sinagoga de la Quinta Avenida. Despues de la ceremonia religiosa y antes de un extraordinario banquete de varios centenares de cubiertos en un gran hotel de la ciudad, Joshua Appelbaum, el dueno de CoTrade, recibe en su casa a una cincuentena de amigos y familiares, para presentarles personalmente a la joven esposa, y brindar con todos por el feliz acontecimiento. Vive en un apartamento de dos pisos en la cima de un rascacielos de la Quinta Avenida. De pie, en el saloncito contiguo a la entrada, recibe a sus invitados acompanado por la novia, de veinte anos. Estos la examinan con curiosidad y cierta desconfianza. Nadie la conoce, acaba de llegar directamente de Sudafrica, un pais anglofono ciertamente, pero terriblemente... exotico y atemorizador. Es alta, delgada, atletica, cabello oscuro muy corto, ojos negros y sonrisa radiante, eterea en su vestido largo blanco y pudico, sin apenas escote. A la vez hospitalaria y cercana, se parece a no importa que hija de buena familia americana. El veredicto es positivo: una joven muy presentable. A su lado, su esposo Michael, treinta y seis anos, muy alto, elegante en un traje oscuro de buen corte, cabello castano corto, cuidadosamente peinado, rostro alargado, expresivo, de sonrisa facil, recibe a los invitados con los brazos abiertos. Tiene unas palabras para cada uno, una sonrisa, una anecdota, su memoria funciona como la maquinaria de un reloj. Felicitaciones, abrazos, es el nino mimado de los amigos de Jos. Despues los invitados se dirigen a la gran sala, cuyo amplio ventanal acristalado se abre a una terraza que domina Central Park.

En el umbral de la puerta pasan delante de la ketouba, el acta de matrimonio de Michael y Emily, expuesta sobre un atril. Un pergamino caligrafiado en arameo, enmarcado en una orla de flores y frutos estilizados que se entremezclan con el texto. Cada invitado se inclina sobre el pergamino, y se afana en descifrar las firmas de los testigos. Joshua Appelbaum, su anfitrion, el dueno de CoTrade, ha firmado por el novio. Nat Weinstein no podia firmar por su nieta, porque esta unido a la novia por lazos de sangre, quien lo ha hecho ha sido su segundo en la Sociedad Minera de Sudafrica, el director general Leo Blumenfeld, venido a proposito desde Johannesburgo para la ceremonia. Despues de comprobar con sus propios ojos las dos firmas, una al lado de la otra, los invitados pasan a la gran sala, en la que se han dispuesto tres bufetes de bebidas y canapes diversos; y se reparten en distintos grupos, las mujeres a un lado y los varones al otro. La charla es animada. Algunas mujeres se extranan: ?los padres de los novios no han venido? Ay, no, los dos jovenes son huerfanos, por desgracia. Lamentos convencionales. Michael, muchos lo saben ya, nacio en Amberes, perdio a su padre y a su madre en 1943, en los campos nazis, y mas tarde aterrizo en Estados Unidos con su tia, a los siete anos. Ella, pobre pequena, perdio a sus padres en un accidente de avion cuando tenia dos anos. La ha criado su abuelo, Nat Weinstein. Los hombres hablan de las dos firmas, la de Appelbaum y la del representante de Weinstein, en el mismo documento. <>, no dudan en afirmar algunos. El acercamiento entre CoTrade, lider mundial del comercio de minerales, y la Sociedad Minera de Sudafrica, que extrae minerales y posee yacimientos riquisimos --sin contar por el momento con medios suficientes para explotarlos de manera eficiente--, es una alianza nada frecuente entre explotador directo y trader, muy capaz de poner patas arriba la economia tradicional de los dos sectores.

Por lo demas, la bolsa ha estado atenta al acontecimiento y, desde que la noticia de la boda empezo a circular hace dos semanas, CoTrade ha subido mas del 20 % en una jornada. Desde ese momento, el alza bursatil no ha cesado. Decididamente, una hermosa boda. Cuando todos los invitados han sido recibidos y presentados a la novia, Jos besa a Emily. --Esta perfecta, senora. Espero ser para usted, en esta tierra extranjera, un amigo leal con el que siempre podra contar. Ahora relajese, vaya a divertirse un poco con nuestros invitados. Le robo a su marido por unos minutos, su abuelo nos espera en mi despacho. Emily entra en la gran sala, donde tres violinistas afinan sus instrumentos, van a tocar unos aires festivos tradicionales. Los invitados se han reunido en pequenos grupos, y las conversaciones se entrecruzan. Ella atraviesa la sala, todas las miradas convergen en su persona pero no les concede la menor atencion y se dirige hacia un joven vestido con uniforme militar sentado solo en un rincon, con rostro compungido. Ella lo besa, y se lo lleva hacia la terraza. --David, no pongas ese gesto siniestro. Mira esta vista, mira esta ciudad. --Tu ya has llegado, estas en Nueva York, es lo que querias, ?eres feliz? --Feliz, no lo se.

Mi marido tiene pinta de representante de comercio... --Es un representante de comercio. --Pero estoy en la ciudad donde queria estar. Aqui late la vida. ?No la sientes? Silencio. --Me he escapado de Joburg,[1] del aburrimiento. Estoy en el centro del mundo. Mi vida empieza aqui y ahora. --Se me hace duro oirlo. Yo creia que habiamos pasado anos muy bonitos los dos juntos en el mundo de alla abajo. --Eramos ninos, primo. Hablame de ti, cuenta. ?Por que has elegido ser soldado? Nada te obligaba. --Para empezar a vivir. Tu has elegido Nueva York, yo el ejercito. El despacho es austero, madera y cuero oscuro, sin ninguna decoracion.

Nat Weinstein esta hundido en un gran sillon y bebe whisky. Ha nacido con el siglo, tiene la silueta compacta y agresiva de un toro, y una melena blanca en semilibertad. Cuando Jos y Michael entran en la habitacion, alza su vaso: --Brindo por el exito de este matrimonio, y por la felicidad de los novios. Jos y Michael se sirven y chocan sus vasos. --Michael, hablemos un poco antes de pasar a los negocios. Apenas te conozco, y Emily y tu no os conoceis en absoluto. Te he dado a mi nieta porque mi amigo Jos te avala --Michael se inclina ligeramente en direccion a Jos--, y porque Jos y yo nos adentramos juntos en un ciclo de negocios a largo plazo. Amo profundamente a Emily. No soportaria que la hicieras infeliz. --Puede tener la seguridad de que no es esa mi intencion. --Alguna experiencia tengo en la materia y, creeme, las buenas intenciones no bastan. --Me comprometo a hacer todo lo posible para hacer feliz a Emily. Weinstein vacila ligeramente, y luego cambia de tema: --Bien, hablemos de negocios. Jos y yo hemos puesto a punto, minuciosamente, las modalidades financieras de la asociacion CoTrade-Sociedad Minera. Asunto concluido.

Hablemos ahora de lo que esta pasando en mi pais, en Sudafrica, y en todo mi continente. Tengo la certeza de que los cimientos de Africa tiemblan. Muchos de mis conciudadanos no lo ven asi, pero yo lo siento hasta en los huesos. Sus movimientos seran violentos, muy violentos, y caoticos. Necesito el apoyo de un experto en logistica que me ayude a estabilizar, en lo posible, mis redes de comunicaciones en el continente africano, y de un excelente trader para abrir las vias comerciales que me permitan implantar mi compania en el extranjero; y quizas un dia, cosa que no deseo, irnos de Africa. Quiero que mi empresa sobreviva si alguna vez, por desgracia, mi pais se hunde en un bano de sangre. Jos me asegura que tu eres el hombre adecuado. ?Es asi? Michael se toma tiempo para reflexionar, y finalmente sonrie. --Yo soy un aventurero, y Jos lo sabe. Si, pienso que soy el hombre que usted necesita. --Nat, Michael es mi heredero espiritual en CoTrade. Con eso esta todo dicho. Los tres hombres beben: --!Por el futuro! 1. DOMINGO, 11 Y LUNES, 12 DE MARZO DE 1973 Domingo, Marsella. Un domingo por la manana del mes de marzo de 1973, el comisario Theodore Daquin se apea del tren en la estacion de Saint-Charles, cargado con dos maletas grandes y una experiencia muy pequena.

Veintisiete anos, estudios brillantes, Ciencias Politicas, licenciatura en Derecho, escuela de comisarios de la que ha salido entre los primeros de su promocion, y un ano en la Embajada de Francia en Beirut en los servicios de seguridad, muy lejos de la calle marsellesa. Cruza el hall de la estacion, camina hacia la salida, se detiene deslumbrado por la luz. Ante el, una escalera monumental desciende hacia la ciudad inundada de sol, y se prolonga en una avenida ancha, recta, bordeada de arboles, una perspectiva de un impresionante atractivo. En el primer rellano de la escalinata, un cafe-bar, mesas y sillas. Daquin se instala, pide un cafe. Tiene el fisico poderoso de un jugador de rugby, deporte que practica ocasionalmente, juega como delantero de tercera linea; un rostro cuadrado, energico, sin asperezas, ojos y cabellos castanos. Un aspecto bastante corriente, en suma, pero de una presencia intensa cuando se anima. Extiende las piernas, cierra los ojos, se empapa del calor fresco del sol de una manana de marzo. Buen recibimiento, buenas sensaciones. Llega el cafe, tibio y mediocre, tendra sin duda que resignarse. Marsella, una zambullida en una ciudad desconocida, el primer puesto, las primeras responsabilidades, ganas de jugar la partida a fondo, de seducir, de convencer, de ganar. Taxi. Daquin da una direccion: 80 Quai du Port. Es la del apartamento de uno de sus camaradas de la uni de Derecho de Paris, llamado Porticcio, un marselles que ha vuelto a su tierra para ejercer su oficio de abogado, y que le ha propuesto prestarselo mientras dure su estancia en Nueva York. --Tu te encargaras del mantenimiento durante mi ausencia, y dispondras de un ano para ver si te aclimatas a Marsella.

No quiero ser pesimista, pero no es tan facil como parece. Ya lo veras. El taxi se detiene en el Vieux-Port, un gran espacio acuatico muy animado: barcos por todas partes, de pesca, de recreo, pequenos mercantes, en un desorden ruidoso, en pleno centro de la ciudad. El espacio esta limitado por fuertes de la epoca medieval modernizados por Vauban. Daquin busca el mar, y no lo ve. Se da la vuelta. Su apartamento esta en un edificio muy alargado, de bella piedra dorada, una arquitectura moderna rigurosa con una decoracion cuidada. Se siente seducido. Sube al tercer piso. Deja sus maletas, a oscuras; abre los postigos, y sale a una terraza orientada al sur, inundada de sol y con el Vieux-Port a sus pies, la algarabia de los muelles prolongada en un rosario de terrazas, bares, restaurantes, clubes nocturnos; y mas alla, las alturas de Marsella, Notre-Dame-de-la-Garde y un cielo inmenso. Una vista de la que no se cansara, un decorado que bien podria tener el sabor de la felicidad. Se da la vuelta: la vivienda, pintada de un blanco roto, con parque de madera clara, esta amueblada de manera muy sencilla con una gran mesa de madera oscura flanqueada por dos bancos. En la sala de estar, sillones y un canape de cuero flexible, una mesita baja de acero pulido. Y en las estanterias algunos libros, una cadena hi-fi y pilas de discos y de casetes. En la cocina, pequena, bien equipada, Daquin advierte la presencia de dos libros de recetas.

Cuarto de bano alicatado en tonos grises y azules. En el dormitorio, todo un panel de armarios de puertas correderas, y una cama inmensa, acogedora. Daquin sonrie al recordar algunos revolcones con Porticcio, derrapes mas o menos controlados de su epoca de estudiantes, inmediatamente despues del 68. Un <>, embutidos en la cabina de proyeccion de una sala de la facu de Derecho durante una clase magistral particularmente aburrida, y con el proyeccionista, que le daba a la manivela con una mano y se la meneaba con la otra, mirandolos. Todavia recuerda la sensacion de los montantes de hierro del proyector incrustados en su espalda. Su estancia marsellesa empieza bien. Daquin no se entretiene. Despues de deshacer las maletas, baja a comer un sandwich en la primera tasca que encuentra en el barrio viejo, justo detras de su casa, y marcha al <>, la sede de la comisaria central de Marsella, que alberga tambien el Servicio Regional de la Policia Judicial (SRPJ) al que ha sido destinado. Va con prisa por tomar contacto, por respirar el ambiente. Un paseo de unos diez minutos a traves de un laberinto de callejuelas miserables en pendiente, y desemboca en un conjunto de edificios imponente, en el que lo bastante moderno se mezcla con lo muy antiguo. Despues de vagar un rato por una marana de pasillos y escaleras poco frecuentados, acaba por encontrar la sede de la Policia Judicial, en el tercer piso del antiguo Obispado. Un punado de inspectores se agita en unas salas casi desiertas. Daquin se dirige al que parece ejercer alguna autoridad, y se presenta: --Comisario Daquin, acabo de ser destinado aqui, me incorporo manana, he pasado por si hay noticias... --Llega en buen momento. Yo soy el inspector principal Courbet, de la seccion criminal. Acabamos de recibir una llamada de la policia del barrio, ha habido un tiroteo en Belle de Mai, dos muertos, hay que ir para alla.

En domingo y a la hora del almuerzo, con un sol radiante y nieve abundante en las montanas vecinas, hoy no somos muchos, como puede constatar. Dejo a dos inspectores aqui de guardia permanente, y usted me acompana al lugar de los hechos en el coche patrulla. ?Que le parece? --Me parece muy bien. En el coche, que circula a una velocidad razonable, con la sirena aullando por mantener las formas reina un ambiente relajado, y el parisino es bien recibido. Un tiroteo, dos muertos, y no parece que nadie este demasiado preocupado. Daquin ve desfilar por la ventanilla el barrio de la Belle de Mai. Calles anchas casi desiertas, hileras de naves industriales cerradas, alternan aqui y alla con bloques de viviendas de alquiler construidos con mezquindad, con solares desiertos y unos pocos comercios baratos. Tiene la sensacion de atravesar un barrio bombardeado. Una cara muy diferente de Marsella. El cruce de los bulevares Guigou y Burel esta bloqueado por una aglomeracion de policias y de curiosos. En la calzada, un Simca rojo con los cristales rotos y la carroceria maltrecha. Courbet aparca el coche y va a reunirse con los policias que han dado la alerta al Obispado. El sustituto del fiscal y el medico forense no han llegado aun, la PJ ha sido la primera en llegar al lugar de los hechos, dando prueba de su capacidad de reaccion, eso es lo esencial. Daquin se acerca a los restos del coche, se inclina. Dos cuerpos ametrallados, acribillados, dentro de un habitaculo destrozado y cubierto de sangre, cristales rotos y fragmentos de chapa.

El conductor, o lo que queda de el, parece un hombre maduro; su pasajero tiene la mitad del rostro arrancada y, en su cuerpo desmadejado, la gracia de la adolescencia. Los policias del barrio redactan su informe. Por el aspecto de sus heridas, las dos victimas han sido abatidas por medio de un fusil de canon recortado, sin duda cargado con pequenos proyectiles gruesos, y rematadas con una bala de gran calibre en la cabeza, a bocajarro. Los testigos, muy pocos, no vieron gran cosa: el Simca circulaba tranquilamente por el bulevar Guigou, otro coche que venia del bulevar Burel le cerro el paso, el Simca se detuvo, dos hombres a pie, que parecian esperar en la acera, se acercaron, dispararon y luego se fueron en el coche que bloqueaba el cruce. ?Que marca, de que color? Nadie lo sabe. ?Que aspecto tenian los dos hombres a pie? Estatura media, impermeables grises, pantalones negros, nada mas... Llega el medico forense. Ayuda a dos inspectores a registrar los cadaveres, evitando en lo posible mancharse de sangre. En el bolsillo trasero del pantalon del conductor, su permiso de conducir. Un inspector anuncia en voz alta: --Marcel Ceccaldi. --!Ceccaldi! --Courbet emite un largo suspiro de alivio--. Nos hemos librado de el... --Se vuelve hacia Daquin--. Un hombre de Francis el Belga, ha pasado una docena de veces por la comisaria. De modo que se trata de un ajuste de cuentas entre matones. Voy a esperar al sustituto del fiscal, pero este asunto esta resuelto. La investigacion corresponde al juez Bonnefoy, que recurrira a nosotros.

No encontraremos a los asesinos, que deben de ser sicarios italianos, ya de vuelta en su pais. Y nadie va a inquietarse. --?Y el jovencito? --Desconocido, hasta el momento. Sin duda una victima colateral. ?Quiere que pida que lo acompanen de regreso? --Todavia no. Me gustaria dar una vuelta por los alrededores. Volvere al Obispado con usted. --Como prefiera. Daquin da la vuelta al cruce de calles. Es un lugar desierto, sin tiendas, sin bares. Pero un poco mas arriba, a un centenar de metros, en el bulevar Burel, se fija en el aparcamiento de un edificio, en algunos coches estacionados delante de un bloque de viviendas baratas, y en una cabina telefonica en la acera de enfrente. Sube por el bulevar Guigou, siguiendo el trayecto del Simca rojo, mas de un kilometro. No encuentra mas que un unico bar, a unos ochocientos metros del cruce. Da media vuelta al llegar a una nueva cabina telefonica, y se reune con sus colegas de la Policia Judicial en el lugar del tiroteo. .

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