LIBRO LA POETA Y EL ASESINO PDF GRATIS

Era un frio y despejado dia de otono. Mientras avanzaba por el camino de entrada a la casa de Emily Dickinson, Homestead, en Amherst, Massachusetts, una fila de cicutas situadas al frente del edificio proyectaban intensas sombras sobre los ladrillos, y una ardilla cruzo el cesped corriendo con una bellota en la boca. Entre por la puerta de atras, atravese un recibidor oscuro con las paredes cubiertas de retratos familiares y subi por la escalera hasta el dormitorio del segundo piso. La palabra homestead[1] resulta enganosa. Con su elegante cupula, sus contraventanas francesas y su fachada italiana, esta mansion de estilo federal situada en la calle Mayor y construida en 1813 por el abuelo de la poeta, Samuel Fowler Dickinson, es cualquier cosa menos modesta. Alejada de la carretera, con un bosquecillo de robles y arces que resguardan su parte trasera y un jardin enorme y oculto, la granja era, y sigue siendo, una de las mejores casas de Amherst. El dormitorio, una habitacion grande, cuadrada y luminosa, esta situada en la esquina sudoeste. Una de las ventanas da a la calle Mayor, y desde la otra puede verse Evergreens, la casa donde vivieron el hermano de Emily Dickinson, Austin, y su esposa, Sue Gilbert Dickinson. Hacia el centro de la pared que queda al este se encuentra la cama en la que la poeta durmio durante casi toda su vida, siempre sola. Dickinson no media mas de metro y medio, por lo que la cama era tan pequena como la de un nino. Toque el colchon. Duro y rigido. Delante de la ventana, mirando hacia Evergreens, habia un pequeno escritorio. Aqui fue donde Dickinson compuso la mayor parte de sus poemas, asi como las casi mil cartas que han sobrevivido hasta nuestros dias. A esta pelirroja animada y tremendamente independiente, los poemas se le ocurrian a rafagas, como si las palabras fueran las balas de una metralleta.

Mientras hacia las labores del hogar, Dickinson garabateaba los primeros borradores de sus poemas, casi siempre a lapiz, en cualquier cosa que tuviese al alcance: reversos de sobres, trozos de rollo de cocina o papel de regalo. Una vez utilizo la envoltura de una caja amarilla de bombones de Paris, y tambien escribio un poema en el dorso de la invitacion a una fiesta infantil que habia recibido un cuarto de siglo atras. El meticuloso trabajo de revision y edicion lo llevaba a cabo casi siempre de noche, frente al escritorio. Bajo la luz de una lampara de aceite copio, reviso y edito continuamente, a lo largo de varios anos, los pensamientos y sentimientos que habia garabateado mientras cocia pan de jengibre, ayudaba a caminar a su madre invalida por el jardin o cuidaba las plantas del invernadero que su padre habia construido para ella y que era su lugar favorito en Homestead. Me quede frente al escritorio y la imagine trabajando alli, dandome la espalda, con su mata de pelo recogida sobre la coronilla, los contornos de su cuerpo visibles a traves de su vestido blanco de algodon. Entonces baje corriendo la escalera, cruce el aparcamiento en el que habia dejado el coche y conduje el kilometro y pico que separaba la casa de la Biblioteca Jones, en Amity Street. Tenia un monton de mensajes en el movil. Uno de un comerciante de pistolas de Salt Lake City. Otro del jefe de relaciones publicas de Sothebys, en Nueva York. Un tercero de Ralph Franklin, un especialista en Emily Dickinson de la Universidad de Yale. Yo entonces no lo sabia, pero esas llamadas se convertirian en los hilos de una red de intriga y misterio que tardaria tres anos en desenredar. Todo empezo cuando, en abril de 1997, di con un articulo de The New York Times que anunciaba que un poema inedi-to de Emily Dickinson, el primero que habia sido descubierto en cuarenta anos, iba a ser subastado por Sothebys. Por aquel entonces no sabia mucho de Dickinson; tan solo que habia llevado una existencia tremendamente solitaria y que no habia publicado casi nada en vida. La idea de que una nueva obra de un gran artista, ya fuera Emily Dickinson o Vincent van Gogh, pudiera caer del cielo de aquella manera apelo a mi sentido del absurdo y del azar. <
>> No volvi a pensar en el tema hasta cuatro meses despues, a finales de agosto, cuando tope con un breve anuncio de cuatro lineas en la seccion de <> de The New York Times. En el se decia que el poema de Emily Dickinson, que habia sido recientemente adquirido en la subasta de Sothebys al precio de veintiun mil dolares por la Biblioteca Jones, de Amherst, Massachusetts, habia sido devuelto por tratarse de una falsificacion. ?Que tipo de persona, me pregunte, tenia la habilidad y la inventiva necesarias para crear algo asi? Dar con el papel y la tinta adecuada probablemente no fuera muy dificil, pero ?falsificar la letra de alguien de forma tan convincente que supere el escrutinio de los expertos de Sothebys? Eso, supuse, tenia que ser sumamente complicado. Ademas, este falsificador habia ido aun mas lejos al escribir un poema lo suficientemente bueno como para ser atribuido a una de las artistas mas originales del mundo y con mayor idiosincrasia estilistica. De alguna manera habia sido capaz de clonar el arte de Emily Dickinson. Tambien me intrigaba la procedencia del poema. ?De donde habia venido? ?Por que manos habia pasado? ?Que sabia Sothebys de el cuando acepto subastarlo? La ilustre firma inglesa de subastas habia estado ultimamente en el candelero por historias de pujas falsas y contrabandistas de arte profesionales en Italia e India. ?Habria investigado Sothebys la procedencia del poema? ?O habria decidido ignorar la posibilidad de que fuera falso y subastarlo con la esperanza de que nadie pudiese demostrarlo? Para encontrar las respuestas a estas preguntas llame a Daniel Lombardo, el hombre que habia comprado el poema para la Biblioteca Jones, en Amherst. Lo que me dijo solo sirvio para aumentar mi curiosidad. Pocos dias despues hice las maletas y sali de mi casa en Long Island para dirigirme al norte, a Amherst, con una copia de los poemas de Emily Dickinson en el asiento del copiloto. Aquel fue el inicio de un viaje que me llevaria desde los pueblecitos con casas blancas de madera de Nueva Inglaterra hasta las salinas de Utah; desde las calles de Nueva York hasta las avenidas de Las Vegas. En el nucleo del viaje, una poeta y un asesino. Averiguar que era lo que los unia, como se creo una de las falsificaciones mas audaces del mundo y que recorrido siguio desde Utah hasta Madison Avenue se convirtio en una terrible obsesion. En mi busqueda de la verdad recorri miles de kilometros y entreviste a decenas de personas. Algunas, como la mujer de Mark Hofmann, accedieron a hablar por primera vez ante una grabadora.

Pero no tarde en descubrir que la <>, cuando tiene que ver con Mark Hofmann, es un concepto relativo. Tanto sus amigos como su familia, los anticuarios o las casas de subastas que comerciaban con sus falsificaciones, pretendian ser las victimas inocentes de un maestro de la manipulacion. ?Quien decia la verdad, si es que alguien lo hacia? Me sentia como si estuviera realizando una persecucion por un laberinto de espejos: los caminos que parecian ser los correctos se convertian de pronto en callejones sin salida, y los que habria dicho que no llevaban a ninguna parte se abrian repentinamente para mostrarme senderos que ni siquiera habia imaginado. Nada era lo que parecia. .