LIBRO EL ULTIMO SECRETO DE FRIDA K PDF GRATIS

En Ciudad de Mexico roban un cuadro atribuido a Frida Kahlo. Cuando la detective Daniela Ackerman viaja desde Espana para encontrarlo se tropieza con algo sorprendente: el lienzo oculta el ultimo mensaje cifrado de la pintora mexicana referente a su intenso romance con Leon Trotsky, el hombre que hizo triunfar una revolucion. Mientras Daniela Ackerman sigue el rastro del cuadro, en una antigua refineria de las afueras aparecen los cuerpos mutilados de varias bailarinas con la imagen de la Santa Muerte tatuada en el pecho izquierdo. Al mismo tiempo son atacados los altares de esa secta religiosa rival del Vaticano. El autor de los ataques simplemente deja una nota: <>. TODO HA OCURRIDO MIENTRAS EL OBISPO LE HACIA el amor a Zoila. El esqueleto esta completamente destrozado, como si hubiera pasado por alli una manada de rinocerontes. Los huesos se mezclan con jirones de la tunica que antes cubria al esqueleto. Varias velas han sido aplastadas con violencia, y la cera forma ahora una especie de boniga blanquecina. Para cuando el Obispo ha podido agarrar lo primero que ha encontrado a mano, de la imagen de la Santa Muerte apenas queda un polvillo que inunda el altar. Nada mas entrar a la parroquia, al inspector Machuca le ha azotado un vaho caliente. No contesta al saludo marcial que le hace Figueroa. Se concentra en analizar la situacion. No sabe que le escandaliza mas, si el esqueleto hecho papilla o ver al Obispo en panos menores. El Obispo tiene toda la furia del mundo concentrada en los ojos.

Esta tan enfadado que ni siquiera es capaz de abrir la boca. El unico que habla, despues de dar una vuelta por la parroquia, camara en ristre, es Figueroa. --Algun cabron nos quiere joder. Con su pelo largo, su pendiente clavado en la oreja, Figueroa mas parece un cantante que un policia. Pero Machuca ha tenido la mala suerte de que nadie le de talento ni para lo uno ni para lo otro, y de que se lo hayan asignado como companero de trabajo en la comisaria. --En nombre de Dios --lee por vez primera el inspector. Entre los huesos machacados sobresale una tarjetita de papel con la frase, escrita con letra pulcra, muy cuidada. --Quien ha hecho esto es un tipo de letras, un hijo de puta culto --piensa el inspector Machuca, tras realizar el primer examen. Lo segundo que piensa es que alguien odia a la Santa Muerte mas o menos como el odia a la fiscal Chacalita. --?Quien diablos ha cometido esta barbaridad? El Obispo no sabe si la pregunta va dirigida a el o se la ha hecho el inspector a si mismo. Pero el tampoco tiene una respuesta. A esa hora deberia estar viendo los pechos desnudos de Zoila, y sin embargo, lo unico que ve es la imagen de la Flaca hecha pedazos. Huele a patio de gallinas y a incienso. Al inspector Machuca le cuesta trabajo pensar. Y mucho mas en esas circunstancias, con la imagen de la Santa Muerte completamente destrozada.

Pero hace un esfuerzo y se vuelve a repetir la pregunta. ?Quien ha podido hacer aquello? Alguien con buena caligrafia, y con muchos huevos, o mucho odio. Habia que tener valor para entrar alli. Alli, donde la palabra clave es cuerno ele chivo; alli, donde todo se vende y se compra, empezando por la vida; alli, donde lo unico que te vale es estar protegido por la Santa Muerte. Todos le rezan, amparados por La Flaca, la unica esperanza cuando ya no hay esperanza. Cuando ya no puedes esperar la caridad de Dios o de los hombres. Pero la Flaca esta, ahora, hecha cisco. Machuca no se quiere ni imaginar cual va a ser la reaccion del barrio cuando la noticia se extienda. Porque primero llegara la incredulidad, pero despues... Despues puede pasar cualquier cosa. Sin conocerlo, el inspector siente compasion por el tipo que ha cometido ese estropicio. El Obispo sigue evaluando el desastre, sin saber donde poner las manos, estrujandose los dedos. Nunca lo habia visto asi, medio desnudo. Tiene las carnes flojas y se le descuelgan unos michelines que la sotana le disimula. Viendolo asi, es dificil que cualquier fiel le hiciera caso, y sin embargo, desde hace varios meses es el apostol del barrio bravo. --Si quieren pleito, habra pleito.

Los ojos, llenos de ira, subrayan la frase. El Obispo la repite varias veces. Parece que es incapaz de decir o pensar otra cosa. De nuevo, Machuca le mira las manos. Ahora no se ofrecen generosas, repartiendo los dones de la Santa Muerte, que todo lo arregla, lo posible y lo imposible. Ahora se cierran formando un puno. Sea quien fuera, pagara por ello, decia ese gesto. El inspector se desentiende del Obispo. Los ojos recorren la zona principal de la parroquia. Sorprende a Figueroa persignandose ante el altar destrozado de la Santa Muerte. Lo ha hecho de una manera muy rapida, como si no quisiera que nadie se diese cuenta. El inspector duda durante varios minutos si lo que ha visto es de verdad o solo una ilusion de su mente. ?Es que hasta Figueroa le tenia devocion a la Santa? Machuca aparta esa idea de la cabeza. Saca un cuadernito del bolsillo trasero del pantalon y toma unas notas, por mero tramite. Cuando salga de alli, no sabra por donde empezar porque es un caso totalmente nuevo.

Una cosa es que maten a un tipo, se entierra y ya esta. Un muerto mas. Pero un ataque al Santuario de la Santa Muerte es mas grave. Quiere creer que aquello no era otra cosa que una broma macabra. En nombre de Dios, relee la tarjetita. Sonrie. Tonterias, esto son tonterias. A fin de cuentas, el tiene cincuenta y tres anos y una hija muerta. No puede creer en Dios. De hecho, no cree en nada. Si acaso, solo en su equipo, y su equipo pierde todos los partidos, parece identificarse completamente con el inspector Machuca, que ahora agarra el trocito de papel. Lo examina y despues levanta los ojos. Tiene delante al Obispo, que lo invita a entrar en su despacho. Figueroa ve entrar a su jefe, con gesto resignado. El Obispo da un par de vueltas alrededor de una silla antes de descartarla.

Luego se detiene frente a un estante de libros, como si quisiera buscar alli la frase oportuna que requiere la situacion. Pero no le hace falta buscar en ningun sitio. Despues del impacto inicial, la imagen de la Santa Muerte convertida en nada, la sangre empieza a correrle por las venas a la velocidad de siempre. Y la velocidad de siempre es alta, como sus pensamientos. --Nunca pense que Roma llegara tan lejos. El inspector lo mira, sin entender. El Obispo se da cuenta. --Pero ya no somos solo una piedrecita en el zapato que calza Roma. Somos un enemigo al que hay que eliminar. Machuca aun entiende menos estas palabras del Obispo, a pesar de que las ha lanzado con mucho aplomo, como si fuera capaz de borrar de su mente el panorama que hay detras de la puerta de su despacho. Por si acaso, para recordarselo, un rumor de voces se mezcla con gritos de rabia. --Y le dire una cosa, inspector. Toda esa gente adora a la Santita, son devotos, pero no les costara nada convertirse tambien en sus soldados. Soldados de la Fe. El Obispo ha levantado su dedo indice para darle mas fuerza a su advertencia.

Machuca no sabe si va dirigida a el o al mundo entero. El inspector asiente con la cabeza. Comprendo, quiere decir con ese gesto. Pero no entiende nada, y ademas se le esta haciendo tarde, asi que abandona el despacho del Obispo, despues de desearle buenas noches. Figueroa esta tomando fotos del esqueleto. A traves del visor contempla en que ha quedado reducido, casi en polvo. Incluso a el le llega a impresionar la imagen. Machuca lee, de nuevo, la tarjetita. En nombre de Dios. Mira al altar. No puede encontrar relacion entre una cosa y otra. A Machuca no le gustan los acertijos, ni las complicaciones. Si le cae un muerto, se lo quita de en medio enseguida, la culpa es del narcotrafico, o de los celos. Asunto resuelto, caso cerrado. Ni su sueldo era tan alto ni le quedaban tantos anos de vida como para meterse en profundas indagaciones.

El no era detective, solo un policia cansado. Por eso, observando el panorama, frunce el ceno. Han matado a la Nina Blanca, han matado a la Nina Blanca, grita una vieja, fuera de si. Machuca la mira con extraneza. El comisario es consciente de que esta en problemas. Sabe que un muerto es preferible a ese esqueleto hecho talco. Que estuviera Dios o no por en medio le importaba un carajo. Pero algo tiene que hacer. Por ejemplo, irse. Y se dispone a hacerlo cuando empieza a cerrarle el paso un cinturon de hombres. Han aparecido ya por el Santuario, a pesar de que es la una de la manana. Pero no hacen falta periodicos que pocos o casi nadie podra leer. El barrio se rige por sus propios canales de comunicacion, y la noticia del ataque a la Santa Muerte ya no la conocen solo el inspector, el Obispo y Figueroa. Corre de boca en boca, de casa en casa. Por eso ya hay un grupo de hombres esperando a Machuca.

Lo miran silenciosos. Identifica a alguno de ellos, por ejemplo a Toti. No es dificil distinguirlo, porque siempre lleva puesta una camiseta del Real Madrid. Ni siquiera ha cumplido dieciocho anos, pero ya anda pegando tiros por ahi, amparado por la Santa Muerte, que lleva tatuada en la espalda. Dicen que es un buen pistolero, el mejor que tiene el Zar, que lo quiere como a un hijo. Morira joven, concluye Machuca. Lo que le extrana es que a su lado no aparezca el Chino. Van siempre juntos, haciendo sus travesuras por todo el Distrito Federal. Reconoce otros rostros, los ha visto en alguna de las redadas que ha hecho por alli, en busca de laboratorios de pirateo. Era un trabajo inutil, pero tenia que hacerlo aunque solo sea para guardar las apariencias. Llegan desde todas las calles, sin parar, hasta que Machuca se ve rodeado por una masa compacta. En sus ojos se repite la misma rabia que ha visto en los ojos del Obispo. Lo unico que los diferencia es que el Obispo no va armado y ellos si, a ninguno le falta su cuerno de chivo, el fusil AK-47 que conviene siempre llevar encima por si las cosas se ponen feas en el barrio bravo. Si quisieran, podrian hacerle a Machuca lo que en nombre de Dios, habian hecho con el esqueleto. Vaya, aqui estan los soldaditos, se dice el inspector, estudiandolos con sus ojos cansados.

Le dirigen miradas de reproche, como si el fuera el responsable de lo ocurrido. Nunca le habia gustado aquel barrio, no era conveniente meterse alli, ni a buscar DVD piratas, ni nada. Los hombres siguen observandolo, inamistosos. Machuca calcula los metros que lo separan de la calle. Son demasiados. Figueroa cruza una mirada con el inspector. Parece que piensa lo mismo. --?Nos vamos? Machuca tarda unos segundos en responder. No lo hace hasta que comprueba que lleva bien guardado en el bolsillo derecho del pantalon la tarjeta con la frase de marras. --Si, hay que ponerse a trabajar. Y aquellas palabras estan mas bien dirigidas a todos esos hombres que no dejan de mirarlo. No lo entiende, el nunca se habia metido con ellos. Ellos tenian su negocio y Machuca, el suyo. Perro no come perro. El era un tipo listo, no creia ni en Dios ni en la justicia, queria llegar a viejo.

Asi que la conclusion era tan facil como sumar dos y dos. Vive y deja vivir. El barrio no tenia motivo de queja. Por eso entiende aun menos por que lo miran de esa forma. La muchedumbre concentrada en la casa de la Santa Muerte estalla en un grito unanime: --!Se ve, se siente, la Santa esta presente! Machuca aprovecha para alejarse del altar. Con un poco de suerte, llegara al coche. Tiene que abandonar esa parroquia. Los gritos se hacen mas fuertes, pero le dejan abrir la puerta. Se sube al Mustang, arranca el motor y pisa el acelerador. Una frase rebota en su cabeza: en nombre de Dios. Tonterias, se repite. Abre la ventanilla para tirar la tarjetita. Anda en esa operacion cuando el telefono movil se pone a ejecutar su extrana danza sobre el salpicadero. Contesta, aunque conoce de sobra el numero. Es de la comisaria.

--?Esta seguro? --... --De acuerdo. Ahora voy. El inspector suelta un puta madre, tan fuerte que queda vibrando varios segundos en el interior del Ford Mustang. Hoy no es su dia. Acaban de encontrar otro altar destrozado. Alguien le habia declarado la guerra a la Santa Muerte. En nombre de Dios. C DOS UANDO SU JEFE LE DIJO QUE TENIA QUE VIAJAR A Mexico, Daniela Ackerman arrugo la nariz. No le traia buenos recuerdos del pais. Hacia tres anos que habia vivido una historia de amor, o lo que fuera aquello, y todavia le sangraba en alguna parte de su cuerpo. Una relacion que la habia llevado a odiar la comida picante, a tirar a la basura todos los boleros de Luis Miguel y a una baja laboral de un mes, la unica que se habia pedido en toda su vida. Despues de Marcelo habia sido incapaz de enamorarse de nuevo. Todavia se le removia algo por dentro cuando veia en television imagenes del Distrito Federal. Era una cicatriz que todavia latia. Y ahora Vargas queria que tomara el primer avion y volara hacia alli, donde habia sido tan feliz y tan desgraciada.

Su jefe aparto de su mesa de nogal unos papeles que le estorbaban, se aclaro la voz y se dispuso a contarle de que iba el nuevo caso en el que iba a trabajar. --Hace un ano comenzaron los preparativos para celebrar el centenario del nacimiento de Frida Kahlo. Ella mentia sobre su edad. Quiso hacer creer al mundo que habia nacido el mismo ano del comienzo de la Revolucion Mexicana. Pero no nacio en 1910, sino tres anos antes. Hace unos meses, al realizar unas reformas en la Casa Azul, los albaniles descubrieron un cuarto que estaba tapiado. Aparte de telaranas, encontraron tres baules. Pues bien, ahora que se celebra en todo el pais su nacimiento, en Mexico se han atrevido a abrir los tres baules cerrados hasta hoy. Se creia que contenian documentos muy comprometedores para Frida, dada su vinculacion al Partido Comunista. Los dos primeros estaban cargados de objetos personales, de dibujos, de datos nuevos sobre el historial clinico de la mexicana... Pero lo interesante lo guardaba el tercero: cartas, muchas cartas, cartas que Frida escribio y recibio sin parar. Y una de ellas se la remitio Leon Trotsky. Hacia referencia a un cuadro, nunca catalogado, porque nunca habia existido. Durante todo este tiempo la gente que ha leido el documento no ha parado de darle vueltas a la cabeza. La carta muy extensa, de nueve hojas, habla de un cuadro que Frida habia dedicado a Trotsky, un cuadro que Frida habia ocultado a la historia. ?O era una pura invencion, como la fecha de su nacimiento con la que habia jugado para despistar a sus biografos? La misiva lleva fecha de 1937.

En ese momento, Trotsky todavia era huesped de Diego Rivera y Frida Kahlo en la Casa Azul, aunque por poco tiempo, y no por el proposito de Ramon Mercader de quitarselo de en medio, no, es que su romance con la mexicana habia acabado. De eso habla su carta, de sus amores y de este cuadro que Frida quiso regalarle. Vargas le extendio un dossier en el que venia detallada toda la informacion que acababa de transmitirle. Ella le dedico una mirada distraida. Vargas capto la expresion esceptica que aparecio en el rostro de Daniela. No sabia si la culpa la tenia el cuadro de Frida o los recuerdos de Marcelo. Se inclino por lo segundo. --?No lo has olvidado, verdad? Ella levanto los ojos de las paginas del dossier. Siempre le incomodaba hablar de cosas del pasado, y mas cuando estaban relacionadas con hombres. Habia parcelas de su vida en las que nadie, ni siquiera Vargas, podia entrar, por mucho que fuera algo mas que su jefe. Vargas prefirio dejar el tema. Era mejor hablarle a Daniela Ackerman del cuadro. --Y el asunto se complica porque, a los pocos dias de difundirse esa informacion, robaron un cuadro de una galeria situada en la calle Revolucion. El hecho no tendria nada de particular si no fuera porque el hombre que la dirige es un experto en la obra de Frida Kahlo, y en los ultimos anos ha vendido alguna de sus obras a precios astronomicos. --?Como se produjo el robo? --pregunto Daniela.

--De lo mas sencillo: un coche se paro delante de la galeria, se apeo un tipo y otro se quedo esperando, con el motor en marcha. A los cinco minutos escaparon con el botin. --O sea que iban a tiro fijo. --Si, sabian perfectamente lo que buscaban. De hecho, no se llevaron nada mas de la galeria, a pesar de que tenia material muy interesante. --?Que descripcion hizo de los ladrones el galerista? --La policia llego tarde para tomarle declaracion. Para cuando aparecio por la galeria, el hombre no estaba ya para muchas explicaciones: le habian partido el craneo con un objeto contundente. Daniela no pudo reprimir un gesto de repugnancia. --Lo mas extrano --prosiguio Vargas-- es el objeto que se empleo para darle matarile al galerista: una reproduccion de la Santa Muerte. --?Santa Muerte? --Si. Es una creencia que se ha extendido en Mexico. Le rinden culto narcotraficantes y policias, por igual. Esta representada por la imagen de un esqueleto al que visten con traje de novia. A Daniela Ackerman se le escapo una sonrisa burlona. --Riete, pero esta especie de religion tiene en Mexico ya mas de cinco millones de fieles.

Para estos tiempos en que la fe cotiza a la baja, no esta mal. Mira, ahi tienes una fotografia de la Santa Muerte. La imagen era estremecedora. Se trataba de un esqueleto vestido con un traje de novia, blanco. Las falanges de la mano derecha agarraban una guadana. Con la izquierda sostenia un globo terraqueo. A Daniela se le quitaron las ganas de sonreir. Viendo la fotografia aun le quedaron menos ganas de viajar a Mexico, pero Vargas no le iba a dar eleccion. Abrio el portafolios forrado en cuero que siempre tenia en su escritorio y saco un billete de avion. --?Sabes lo que dicen de la Santa Muerte? --le pregunto su jefe, acomodandose en el sillon que presidia su despacho. --Adelante. --Que es muy vengativa y que hay que cumplirle porque si no se enfada. --No te preocupes. Si venci a Marcelo, no voy a dejarme ganar por una mujer vestida de novia. Mi problema nunca han sido las mujeres, sino los hombres.

Ahora fue Vargas el que sonrio. Le gustaba ver a Daniela con esa determinacion. Era la mejor detective que tenia en su empresa, con diferencia. Era verdad que tenia momentos en los que le flaqueaban las fuerzas, por culpa de los hombres o de las pasiones, o simplemente por culpa de cruzar sola la frontera de los treinta anos. Pero por mucho que a Daniela Ackerman los accidentes del amor o los sentimientos le echaran a la cuneta, porque en esta vida uno nunca esta libre de pisar una mancha de aceite y salirse en la curva mas tonta, siempre volvia al camino sin perder su olfato de sabueso. Y para dar con el cuadro atribuido a Frida Kahlo iba a tener que agudizarlo. Ni Vargas ni la propia detective podian imaginar hasta que punto. Vargas se giro en el sillon y examino la pantalla del ordenador que tenia a la izquierda. Habia recibido un correo nuevo. Lo leyo con atencion. Pero Daniela Ackerman no queria que se distrajera en ese momento. No paraba de darle vueltas a la cabeza y tenia muchas dudas. --?Que mas sabemos de ese cuadro, aparte de que no esta catalogado? --Poca cosa. Segun se lee en esa carta que Trotsky le escribe a Frida, en el aparece la pintora, en uno de sus autorretratos, pero con la particularidad de que sostiene en la mano derecha un colibri, que en Mexico es el simbolo del amor. --?Cuanto dinero hay en juego? --Mucho.

El cliente que nos ha pedido ese cuadro tiene dinero para pagarte todos los hombres que tu necesites en las proximas ocho vidas. --Eso no es una respuesta. --Te doy otra a cambio: un diez por ciento. Eso te corresponde por encontrar el cuadro de Frida Kahlo. Y un diez por ciento de tres millones de euros es mucho. --?Y como es posible que nadie haya tenido noticia hasta ahora del cuadro? La obra de Frida esta tan obsesivamente analizada que me parece increible cualquier novedad a estas alturas de la pelicula. Daniela le pidio fuego a Vargas, que le acerco el encendedor. Despues volvio a consultar la pantalla del ordenador. --En efecto, es un cuadro que nunca ha sido catalogado, del que jamas se ha tenido noticia alguna. En la base de datos no aparece ningun cuadro de Frida Kahlo que haya sido robado, simplemente porque no puede robarse lo que no existe. Mira, Daniela, el cuadro que tienes que encontrar no es un cuadro cualquiera, y no solo porque no existe. Piensa que le pudo costar la vida a Trotsky. Y quiza tambien a un pobre galerista. Al menos eso es lo que me dice Freddy Ramirez. --?Quien es Freddy Ramirez? --Ya lo conoceras.

Te esta esperando en la capital de Mexico. Daniela quiso pensar que Vargas estaba de broma, pero enseguida descarto la idea. Que el cuadro que buscaban le habia costado la vida a Trotsky lo habia dicho con mucha seriedad. --?Y dices que se llama Freddy Ramirez? Tiene nombre de dibujo animado o de mariachi. --Es el hombre que mas ha amado a Frida despues de Diego Rivera y Trotsky. E TRES L HOMBRE TENIA TODA LA PINTA DE HABER RECIBIDO una paliza la noche anterior. El brazo derecho en cabestrillo, una de las piernas completamente enyesada, hematomas dibujandole en el rostro una extrana cartografia. Parecia esperar solo la llegada de un sacerdote para darle la extremauncion. Pero los sacerdotes no llevan el pelo largo y rubio, penso, al ver entrar en su habitacion a Daniela. --?Freddy Ramirez? --El mismo, senorita. La voz hacia juego con aquel cuerpo magullado. Era apenas un susurro afonico. Daniela insistio en el examen del hombre. O lo habia atropellado un camion, o como ella sospechaba firmemente, habia tenido un encuentro desagradable con alguien que no le queria bien. En Mexico es muy normal que pasen estas cosas.

Freddy Ramirez se dio cuenta de la mirada escrutadora de la muchacha. --Fractura abierta de tibia y perone, y un brazo dislocado. Fue un coche. Pero estoy fuera de peligro... De momento. Daniela pudo oir por vez primera sus carcajadas, un jajaja que parecia no tener fin, como si estar medio muerto en una cama al hombre le pareciera el chiste mas divertido que le hubieran contado en su vida. --Todavia no se quien lo conducia, pero al menos tengo algo claro: no era ninguno de mis amigos. Y exploto en una nueva carcajada, mas fuerte que la anterior. Estaba claro: era un gordo feliz. --Mire, senorita, aqui en Mexico lo primero que se debe aprender es que a la muerte hay que tenerla como una mas de la familia. No una mas, sino el miembro mas distinguido. Por eso el Dia de Difuntos es un dia de fiesta. Le voy a contar un chiste muy mexicano: <> Daniela no pudo imitar la carcajada sonora que estuvo a punto de tirar abajo todo el andamiaje de poleas que sostenia a Freddy Ramirez, pero al menos esbozo la primera sonrisa de la manana. Si. Era un buen chiste. El unico que iba a escuchar en el Distrito Federal.

Por fin Ramirez dejo de reirse de su suerte, fuera la que fuera (y aquel hombre parecia haber vivido tiempos mejores). Se puso repentinamente serio. Fue como una senal para que entrara en la habitacion una mujer vestida con ropas muy severas, de movimientos insolitamente agiles, que deposito en la mesilla un servicio de cafe. Hizo una reverencia y se fue, con aires de fantasma. --Mi hermana es la unica mujer que me soporta. Esta es su casa. Durante un tiempo no debo volver a la mia. Quienes intentaron atropellarme pueden tener la idea de acabar el trabajo que comenzaron. Y aunque no lo crea --y ahora abrio la mano para abarcar un espacio amplio, suficiente para recoger su lamentable estado-- mi situacion puede empeorar. Ya no tenia ganas de reir. Era como si de pronto se hubiera dado cuenta del aspecto que tenia. Se removio inquieto en la cama. No era grato estar alli como un tullido. Al menos, no le habian cortado los dedos, como tantas veces le habian amenazado. Estaba con el perone hecho papilla, tenia varias costillas rotas, pero todavia era capaz de escribir sus historias en el ordenador.

De momento, los cabrones que quisieron matarlo no se habian salido con la suya. --En fin, ya ve que el periodismo es una profesion arriesgada --reflexiono Freddy Ramirez, moviendo de nuevo su corpachon. Daniela no le calculo menos de cien kilos. --No es la unica. La mia tambien me trae sorpresas de vez en cuando. --?Y a que se dedica exactamente? --Busco objetos que se creen perdidos para siempre. --?Como los tesoros que estan hundidos en el mar? --Mas o menos. Y ahora estoy buscando un cuadro que pinto Frida Kahlo. ?Que sabe usted? --?A que se refiere? --La mexicana pinto un autorretrato para Trotsky, que no aparece en ningun catalogo. El cuadro existe, pero es como si se lo hubiera tragado la tierra o alguien nos hiciera creer eso. ?Que sabe usted de ese cuadro? --Que Trotsky no lo quiso. Pero otra gente si que lo quiere. --Cuenteme. No. Daniela no se daba por vencida con facilidad.

Es terca la chava esta, parecio decirse Ramirez al observar la forma en la que le sostenia la mirada, impasible, sin atreverse a parpadear. Freddy Ramirez hizo grunir la cama con un nuevo movimiento. Eran muchos dias alli tirado, como si de verdad estuviera desahuciado. Quiso acomodar el pie derecho, suspendido de una polea. Intentaba ganar tiempo. La rubia aquella no se iba a ir de la habitacion con las manos vacias, de eso estaba seguro. Al menos estaba avisado. Vargas lo habia llamado desde Espana y le habia dicho que no se hiciera el listo con Daniela y que le contara todo lo que sabia, e incluso lo que no sabia, de la pintora mexicana y sus amorios. La detective vio como Ramirez, chasqueando la lengua, le preparaba una respuesta. Daniela le ayudo a soltarla. .