LIBRO EL CHICO DE LAS ESTRELLAS PDF GRATIS

Las primeras citas con La Mujer de las Velas (mi psicologa) fueron mas frias que el beso de un dementor. Los secretos del Chico de las Estrellas costaban dinero, y sin ellos fuera, no dejaria de sufrir. No le gustaba acudir a consulta, pero la terapia era algo que lo ayudaba. Cada vez que hablaba con aquella senora de pelo negro y sala de inciensos sangraba cincuenta euros. Sus palabras debian de ser de oro, aunque El Chico de las Estrellas todavia no lo sabia. Hablaban de lo increiblemente mal que le iba el curso (2.o de Bachillerato). Tengo la certeza de que si en aquel momento le hubieses preguntado acerca de los Reyes Catolicos, te habria dicho que solo se habia repasado las oraciones subordinadas. Y si le hubieras preguntado sobre gramatica, la excusa habria sido que lo suyo son las ciencias exactas, los elementos de la tabla periodica y las combinaciones quimicas de colores radiactivos. No tengo claro que El Chico de las Estrellas supiera realmente algo de nada; lo que estaba claro es que tenia problemas. La Mujer de las Velas ha sido importante en la primera batalla a este mundo muerto donde los suenos llegan descalzos y despeinados a Ninguna Parte. Al principio solo le contaba cosas faciles. Ceros redondos en matematicas, que queria estudiar periodismo y que odiaba a esa senora que fumaba mucho y vivia en su casa (si es que a mudarse cada dos anos se le puede llamar tener casa), a la que el corazon no le permitia llamar mama. El Chico de las Estrellas tiene ojillos pizpiretos, es una persona desconfiada por naturaleza y no le ponia el trabajo facil; el silencio pasaba sin llamar. ODIABA aquellos silencios.

Y odiaba aquellos silencios porque eran los silencios mas caros del mundo. Claro, el pretendia llegar alli y que le dijera que hacer para arreglarse la vida, irse a <> y no volver. Pero no funciona asi. Cuando el Chico de las Estrellas no sabia que hacer con esos silencios soltaba una gilipollez. Estaba un poco loco. Pero, claro, es que ella era psicologa y entendia mucho de gilipolleces. Y de locos. Extraer sus sentimientos era como hacerle una analitica a una piedra. Se resignaba a necesitar ayuda, se rebelaba contra el mundo como buen diecisieteanero que era por aquel entonces. El era superguay. Lo mas. Lo mejorcisimo, e independiente del mundo. La creme de la creme... Mentira. Caia. Una y otra vez, tropezaba con su propio orgullo.

Necesitaba ayuda. Y hasta que no acepto esto ultimo, no pudieron librar la primera batalla objetivo <>. Aquella vez, una gota de sangre broto de La Piedra, digo, del Chico de las Estrellas. Y empezaron las sesiones provechosas: 650 EUR Que lloraba a solas. Que escuchaba canciones tristes cuando estaba triste. Que ya no sonaba de noche ni tenia un buen motivo para despertar. 900 EUR Que empezaba a sospechar que nunca conseguiria ser periodista. Segundo de Bachillerato se esforzo mucho en hacerle crecer, en conseguir que saliera adulto al mundo. Creo que nunca hizo tantos examenes seguidos como aquel ano (y gracias al cielo, nunca volvera a hacerlos). 1,050 EUR Que le teme al momento de quedarse a solas. Vender recuerdos, comprar olvidos. Que se habia vuelto cobarde, y desde hace algun tiempo, por las noches, desaprendio a dormir. Que ahora solo sabe quedarse dormido. Que este metodo lo ha convertido, casi sin darse cuenta, en un autentico cinefilo. Nadie como el (o yo) sabe discernir entre una pelicula para dormir y una pelicula de verdad (La Vida de Adele).

1,400 EUR Que odiaba a mi madre. La sesion de los mil cuatrocientos fue importante. La Mujer de las Velas le pregunto una cosa que me gusto mucho. Fue algo asi: --?Cual es el primer recuerdo que tienes de la vida, Christian? --Esta es la primera vez que escuchas su voz, querido lector. Es dulce y pausada. Es una de esas voces pomada que todos necesitamos. El Chico de las Estrellas rebobino la pelicula de su vida tanto como la memoria se lo permitio: Mi primer recuerdo de la vida son los gritos de mi madre... Mi primer recuerdo de la vida es El Senor del Bigote Negro arrastrandola de los pelos al bano. La zarandeaba atroz, abusando de su fuerza bruta. La estrellaba de espaldas contra el bide, tiraba de su cabeza hacia atras, hendia dos de sus sucios dedos en su boca, abria el grifo y atragantaba su garganta con el chorro de agua. Recuerdo los brazos de La Mujer Que en Vez de Respirar, Fuma, agonizando alrededor de la escena... Los dedos de sus pies descalzos agarrotados... Esa tos ahogada. Y ya. Es un recuerdo pequenito porque entonces, El Senor del Bigote Negro me miraba con el odio en las pupilas y cerraba de un portazo. El recuerdo cierra las cortinas con mi mirada escondida debajo de la cama, apagandose en mi cabeza con los gritos atragantados de La Mujer Que en Vez de Respirar, Fuma. Mi segundo recuerdo de la vida son tinieblas... Mi segundo recuerdo de la vida era despertarme en una cama donde no me habia dormido. Tenia unos cuatro anos y la estancia olia a tabaco y maltrato.

La casa de El Senor del Bigote Negro siempre me aterro. Las cortinas eran grises, habia muchisimas figuritas de porcelana y en las mesillas habia un cristal que descansaba sobre manteles de encaje blanco. El no era mi padre y no viviamos con el, pero cuando a mi madre (La Mujer Que en Vez de Respirar, Fuma) le daba un ataque de locura amor, me llevaba dormido a su infierno casa. ?Recuerdas cuando tu madre te llevaba del sofa a la cama cuando te quedabas dormido en el salon viendo La Cenicienta o El Rey Leon? Pues mientras la tuya hacia eso, la mia se fumaba un cigarro llevandome a casa de nuestro maltratador personal. Yo me despertaba de madrugada muy a oscuras a causa de unos gemidos impetuosos provenientes de algun lugar de detras de la puerta. Con cuatro anos un nino no sabe discernir entre gemidos de dolor o de placer. Pero no importa, aquellos gritos eran de mi madre. Y es que por aquel entonces habia visto tantas palizas, tantas cosas que ningun nino deberia ver... que supongo que yo era el crio que les jodia el polvo de las cuatro de la manana porque empezaba a llorar. Primero lloraba poquito y en silencio, palpando la que no era mi cama, implorandole a un Dios pobre que solo fuera una pesadilla. Que no estabamos otra vez en aquella casa. Susurrando desde debajo de la manta: <>. Y luego mucho y chillando: <